Poema dos sentidos

Ser um tempo presente que cala.

E que faz todas as coisas se perderem num vazio.

Aproximando-me de uma encosta vejo o mar, 

e meus olhos atravessam o horizonte infinito

Sinto a luz do cheiro tocar meu rosto

com cor de pele laranja.

Sou um fruto recolhido daqueles campos de outrora, 

que agora padecem com a exaustidão dos passos que os esmagou.

Frente ao passado, tudo que é cinza desbota e tudo o que era livre transborda.

De um fim só resta mesmo um último suspiro úmido, 

reforçando aquilo que a sombra cálida sempre quis dizer.

"Os homens não dão por si, nem a si mesmos se reconhecem como outros.

Não olham para si nem a si mesmos se olham com os olhos dos outros.

Não escutam a si, nem a si mesmos ouvem com os ouvidos dos outros."

Tudo é vão e úmido.